Linie 1 · Nächster HaltÜber mich: dein Klavierpädagoge in Freiburg.

Dabei sind die Voraussetzungen grundverschieden. Kinder haben Zeit und müssen kein Geld verdienen. Erwachsene bringen Beruf, Familie und Verantwortung mit, einen Körper mit seiner eigenen Geschichte und einen Kopf, der mitdenkt. Wer Erwachsene unterrichtet, muss all das sehen.

Auch mit meinem eigenen Älterwerden wurde mir klar, dass hier eine echte Notwendigkeit besteht. Also habe ich mich selbstständig gemacht und gebe seit rund 15 Jahren das, was ich kann, nur noch Erwachsenen. Diese Nische habe ich seitdem in viele Richtungen ausgebaut und weiterentwickelt.

Ein Neuanfang an der Dreisam

Vor rund 16 Jahren wusste ich: Ich möchte noch einmal neu anfangen, in einer größeren Stadt. Gemeinsam mit meinem Mann bin ich von Titisee-Neustadt nach Freiburg gezogen, und ich habe mein ganzes berufliches Umfeld verändert. Wir hatten das Glück, eine Wohnung in Littenweiler zu finden, am Rand der Stadt, im Vergleich zur Innenstadt ruhig gelegen und mit viel Wald drumherum.

Wenn ich aus dem Wohnzimmer schaue, in dem du Klavier spielen wirst, sehe ich über dem Nachbarhaus viel Himmel, Wolken und erstaunlich oft einen Regenbogen. Etwas weiter ist überall Wald, und drei Minuten entfernt fließt die Dreisam.

Doch es zeichnete sich ab, dass er das Yamaha nehmen würde. Da dachte ich: So ein wunderbares Instrument. Vielleicht kann ich es mir leisten. Am Ende hat mein Mann es mir geschenkt.

Bis dahin hatte ich auf einem Clavinova unterrichtet. In Titisee-Neustadt hatte ich mein früheres Klavier verkauft, weil ich mir einen Flügel wünschte. Ich fand einen Bechstein, ließ mich als junger, unerfahrener Käufer unter Druck setzen und erfuhr erst danach, dass er einen schweren Schaden hatte. Die Reparatur hätte damals 3.000 bis 4.000 D-Mark gekostet, viel zu viel für einen wenig verdienenden Klavierlehrer. Ich musste ihn für sehr wenig Geld wieder verkaufen, und es reichte nur noch für ein gutes Digitalpiano. Damit bin ich nach Freiburg gekommen.

Umso mehr schätze ich mein Pleyel. Es ist ein sehr eigenes Instrument: unglaublich warm im Klang und trotzdem voller Volumen, mit einer Anschlagskultur, die Freude macht. Nur die weißen Tasten liegen etwas weiter auseinander als gewohnt. Meine Hände mussten sich erst an die größere Spannweite gewöhnen, und manche Stücke, etwa eine Chopin-Etüde, fallen mir darauf bis heute schwer. Aber der Klang berührt mich nach wie vor zutiefst. Auf diesem Klavier wirst du spielen.

Manchmal ist Stille die schönste Musik

Was spiele ich abends, wenn niemand zuhört? Ehrlich gesagt: oft gar nichts. Nach einem Tag mit vielen Schülern sind meine Ohren und mein Kopf voll, und ich bin glücklich, wenn einfach Stille herrscht. Ich kenne also gut, was viele meiner Schüler beschreiben: Man möchte, aber der Alltag lässt einen nicht.

Wenn ich wieder Kraft und Lust habe, mich selbst in ein Stück hineinzubegeben, übe ich zurzeit Schumann. Seine Tiefe, seine Vielschichtigkeit und seine Überraschungen finde ich ungemein spannend, und technisch fordert er mich heraus. Und durch mein ganzes Leben begleiten mich die Etüden von Chopin, zu denen ich immer wieder zurückkehre.

Sich auf den Präsentierteller zu stellen, liegt nicht in der Natur des Menschen. In unserer Entwicklungsgeschichte kommt das nicht vor, und deshalb fühlen wir uns dabei unwohl. Das ist völlig normal.

Vielleicht spornt ein Vorspiel manche an. Ich behaupte aber: Die wenigsten profitieren wirklich davon. Gerade Erwachsene, die Klavier aus Freude spielen, suchen am Klavier etwas, wo sie entspannen können. Ihr Alltag ist ohnehin voller Anspannung und voller Situationen, in denen sie sich präsentieren müssen. Und ein Vorspiel, das nicht gelingt, hinterlässt bei vielen ein angeschlagenes Selbstwertgefühl, das erst mühsam wieder aufgebaut werden muss.

Ich weiß, wovon ich spreche. Als Jugendlicher habe ich zwei- oder dreimal versucht, auswendig vorzuspielen. Dann bin ich rausgeflogen und nicht mehr hineingekommen, vor allen Leuten. Danach habe ich es nie wieder gemacht. Und ich erinnere mich auch, wie ich mich damals über einen anderen Musiker lustig gemacht habe, der eine Journalistin vor seinem Konzert bat, nicht zu streng über ihn zu schreiben. Heute weiß ich, wie unreflektiert und unsensibel das war.

Zwischen zwanzig und dreißig habe ich mich bewusst gegen jeden Auftritt entschieden. Später habe ich als Korrepetitor noch ein kleines Konzert gespielt, und es ging gut. Seit 25 Jahren trete ich gar nicht mehr auf, und mir fehlt nichts.

Was du lernst, gehört dir. Wenn du dein Schatzkästchen irgendwann für andere öffnen möchtest, ganz bewusst und aus dir selbst heraus, dann ist das wunderbar. Aber es ist deine Entscheidung, nicht meine.

In meinen Zwanzigern hatte ich über zehn Jahre lang Rückenschmerzen, vor allem beim Klavierspielen. Rolfing hat mich davon befreit. Danach konnte ich eine Chopin-Etüde und ein Stück von Rachmaninow spielen, an denen ich ein Jahrzehnt lang ohne Fortschritt geübt hatte, ohne Krämpfe in den Armen und ohne Rückenschmerzen. Das ist nicht übertrieben. Seitdem weiß ich: Wer seinen Körper wahrnimmt, kann seinen Klang verändern.

Klavierspielen ist Tanz für die Hände

Im Ballett ist mir noch einmal viel bewusster geworden, wie eng Klavier und Tanz miteinander verbunden sind. Viele Bewegungen, die ich an der Ballettstange trainiere, kannte ich schon vom Klavier: die Weichheit von Armen und Handgelenken und eine Grundspannung, die da sein muss, aber nicht zu hoch sein darf. Im Ballett entsteht daraus das Elegante und Leichte, am Klavier ein freier Klang.

Anderes habe ich erst durch das Tanzen verstanden: wie es sich anfühlt, im Becken geerdet zu sein. Wie ein offener Brustkorb es leichter macht, von einem Ende der Tastatur zum anderen zu kommen und den Überblick zu behalten. Viele Übungen habe ich zuerst im Ballett oder in der Körperarbeit kennengelernt und dann auf Hände, Arme und Oberkörper am Klavier übertragen.

Und dann ist da dieses Versinken im Hier und Jetzt. Wenn ich tanze, sind Alltag und Sorgen weg, ich bin ganz bei mir, wie in einer Blase. Genau das kann auch das Klavier schenken, wenn Zeit, Kraft und Muße da sind.

Ich habe gelernt, noch genauer zu verstehen, wo es hakt, und es in einfache Worte zu fassen. Und ich habe gelernt, nicht sofort zu reagieren, sondern Abstand zu nehmen und zu sagen: Stopp, darüber muss ich nachdenken. Jahrzehntelange Auseinandersetzung mit mir selbst fließt in jede Stunde ein.

Ich fange immer wieder neu an

Ich begebe mich bewusst immer wieder in Situationen, in denen ich Anfänger bin, um das Lernen aus der anderen Warte zu erleben. Vor 20 Jahren habe ich mit Ballett begonnen. Das war wie ein Ankommen in etwas völlig Neuem: spannend, manchmal mühsam und sehr lehrreich.

Als Anfänger erlebe ich am eigenen Leib, wie es ist, etwas noch nicht zu können. Und ich beobachte genau, wie mir etwas beigebracht wird: was mir hilft, was mich verunsichert und was klarer, logischer und leichter ginge. Daraus lerne ich, und davon profitieren meine Schüler.

Und dann sind da die kleinen Momente: Ich sage „Verändere mal diese Bewegung“, und der Ton klingt plötzlich anders. „Hast du es gehört?“ – „Ja, klar!“ Oder ein Schüler kommt mit einem Knoten, und auch ich sehe nicht gleich, woran es liegt. Wir suchen gemeinsam, und meistens finden wir noch in derselben Stunde einen Zugang, und der Knoten löst sich.

In solchen Momenten weiß ich, dass meine Arbeit Sinn hat. Genauso berühren mich die Rückmeldungen, die ich bekomme, wenn jemand nach Jahren aufhört. Sie sind oft so tief und umfassend, dass ich spüre: Diese Menschen nehmen etwas mit, das sie noch lange begleiten wird.